и Брукс, Стивен Доналдсон и, конечно, Дж.Р.Р.Толкин, их духовный
  отец. В этих романах герои (обычно с волосатыми ногами и заостренными ушами)
  выбирали забытые дороги, несмотря на собственную мрачную интуицию, и обычно
  все заканчивалось битвами с троллями, или привидениями, или скелетами,
  размахивающими булавами.
   -- Кларк...
   -- Я знаю, -- сказал он и внезапно изо всех сил ударил по рулю левой
  рукой -- короткий удар, знак разочарования, результатом которого был только
  гудок автомобиля. -- Я знаю. -- Он остановил "мерседес", занимавший теперь
  всю ширину дороги (дороги? какого черта, дорожная полоса для нее и то
  слишком величественное название), поставил рычаг автоматической трансмиссии
  в нейтральное положение и вышел из машины. Мэри не спеша вышла с другой
  стороны.
   Хвоя пахла божественно, и она подумала, что есть что-то прекрасное в
  этой тишине, которую не нарушает ни звук мотора (даже отдаленное жужжание
  самолета), ни человеческий голос, но... в ней было также что-то пугающее.
  Даже те звуки, которые доносились: крик птицы среди сосен, вздохи
  проносящегося ветра, низкий гул дизеля "принцессы" -- все это подчеркивало
  стену тишины, окружающую их.
   Мэри посмотрела поверх серой крыши автомобиля на Кларка. В ее взгляде
  не было упрека или недовольства, а только мольба: "Увези нас отсюда, ладно?
  Пожалуйста!"
   -- Извини, милая, -- сказал он, и заботливость, которую она увидела на
  его лице, ничуть не успокоила ее. -- Я очень тебя