ику в пуленепробиваемой кабинке у двери и
  взглянул на Ричардса.
   - Суньте ваше удостоверение в прорезь между кабинкой и дверью, -
  сказал Берне.
   Ричардс сделал это. Его удостоверение исчезло в прорези, а в будке
  охранника зажегся огонек. Охранник нажал на кнопку, и дверь
  раздвинулась. Ричардс сел в тележку, и она вкатила их в комнату за
  дверью.
   - Где моя карточка? - спросил Ричардс.
   - Она вам больше не нужна.
   Они оказалось в комнате проверки. Секция у стены была пуста, если не
  считать лысого техника, сидевшего перед пустым экраном монитора и
  читавшего в микрофон числа.
   Слева напротив вокруг стола с хрустальными бокалами сидели Дэн
  Киллиэн и двое мужчин, которых Ричардс раньше не встречал. Лицо одного
  из них было смутно знакомо, слишком смазливое, чтобы принадлежать
  технику.
   - Здравствуйте, мистер Ричардс. Здравствуй, Артур. Не желаете ли
  выпить, мистер Ричардс?
   Ричардс понял, что хочет пить - здесь, на одиннадцатом этаже, было
  жарко, несмотря на множество кондиционеров, которые он видел.
   - Я выпью Рути-Тут, - ответил он. Киллиэн поднялся, подошел к
  холодильнику и содрал крышку с пластиковой бутылки. Ричардс сел, кивком
  головы поблагодарив за бутылку.
   - Мистер Ричардс, джентльмен справа от меня - Фред Виктор, режиссер
  "Бегущего". Второй, как вы наверняка знаете, Бобби Томпсон.
   Разумеется,