пля крови, засохшая до темного бор-
  до.
   - По-моему, он не дышит,- сказал
  Мэтт.
   Бен сделал пару шагов вперед, по-
  том остановился.
   - Майк? Майк Райерсон. Просыпай-
  тесь, Майк.
   Никакого ответа. Ресницы Майка
  аккуратно лежали на щеках. Взлохмачен-
  ные волосы свободно рассыпались по
  лбу. Бен подумал, что в первом нежном
  свете утра Майк был не просто красив -
  он был прекрасен, как профиль гречес-
  кой статуи. На щеках цвел легкий румя-
  нец, а тело было начисто лишено той
  мертвенной бледности, о которой гово-
  рил Мэтт - только здоровые тона кожи.
   - Конечно, он дышит,- сказал Бен
  с легким нетерпением.- Просто заспал-
  ся. Майк...- Он протянул руку и несильно
  потряс Райерсона. Свободно переброшен-
  ная через грудь левая рука Майка вяло
  свалилась с кровати, стукнув костяшка-
  ми пальцев об пол, словно Райерсон
  спрашивал позволения войти.
   Мэтт шагнул вперед, взял эту вя-
  лую