ер
  Бен Мирс, кажется, попал в аварию.
  Сразу после того, как опубликовал свою
  вторую книгу. Он ехал на мотоцикле.
  Пьяный. Его жена погибла.
   Сьюзан встала.
   - Не желаю слушать.
   - Я рассказываю тебе это ради
  твоей же пользы,- хладнокровно замети-
  ла миссис Нортон.
   - А тебе кто рассказал? - спроси-
  ла Сьюзан. Она не чувствовала ни преж-
  него жаркого, бессильного гнева, ни
  непреодолимого желания сбежать от это-
  го холодного всезнающего голоса наверх
  и выплакаться - только холод и отчуж-
  денность, будто плыла в космическом
  пространстве.- Мэйбл Уэртс, да?
   - Неважно. Все это правда.
   - Ну конечно, правда. А мы выиг-
  рали вьетнамскую войну и каждый день
  ровно в полдень по центру города в те-
  лежке проезжает Иисус Христос.
   - Мэйбл он показался знакомым,-
  сказала Энн Нортон,- поэтому она ко-
  робку за коробкой просмотрела свои
  старые газеты...
   - А вот грубить