- все равно что пытаться
  перекричать ураган. - Я ищу мужчину, который мог заходить сюда сегодня
  вечером.
   - Я торгую пивом и спиртным, а не новостями для клуба одиноких сердец.
  Проваливай.
   Крэй слева от себя увидел высокую кружку, полную красных спичечных
  картонок с надписью "Гриндерсвич Бар".
   - Парень, которого я ищу, - блондин, лет двадцати с небольшим. Лицо очень
  бледное, глаза темные. Карие или черные. Вы не видели кого-нибудь похожего?
   - А какого черта ты разгуливаешь в этом дурацком зеленом костюме, а?
  Нынче, кажется, еще не день Святого Патрика! А может, ты из психушки
  сбежал?
   - Нет. Прошу вас, постарайтесь вспомнить. Не видели человека, которого я
  вам описал?
   - Так как же! Сотню, не меньше. А теперь двигай отсюда и учти, я не люблю
  повторять дважды.
   - Он взял вот такой коробок, - стоял на своем Крэй. - Вероятно, он
  недавно сидел на одном из этих табуретов. Вы уверены, что...
   Тяжелая рука упала ему на плечо и развернула от стойки. Трое байкеров
  стояли вплотную, остальные наблюдали на расстоянии. Две танцовщицы вывернули
  шеи и хихикали. От низкого грохота музыки на полке за баром дребезжали
  стаканы. Широкое бородатое лицо с жестокими голубыми глазками приблизилось к
  маске Крэя. На голове у байкера был пестрый платок-бандана, на шее
  позвякивало ожерелье из стальных лезвий.
   - Черт побери, Тухлый! Там кто-то внутри есть!
   Байкер по кличке Тухлый, тот самый, который свистнул