- Ты выстрелила в меня, - проскрипел он. - Ты.., проклятая сука. Ты
  выстрелила в меня.
   - Я не виновата! Я велела тебе отойти! Ты, глупый осел, ведь я велела
  тебе отойти!
   - А-а-а-а-а-а-ах, - простонал Хармон: шок прошел, и боль настигла его.
  Кровь хлынула в пыль у него под ногами.
   Ханна повернулась к лесу; лицо ее, перекошенное от ненависти, стало еще
  отвратительнее.
   - Тебе не уйти! - завопила она в темноту. - Ты думаешь, я позволю, чтобы
  мои пятнадцать тысяч долларов так просто скрылись в моем лесу, ты,
  сумасшедший! Ты слышишь меня, мистер Убийца?
   Дэн ее слышал. Он лежал на животе среди приземистых пальметто, футах в
  сорока от того места, где стояла Ханна. Он видел, как упал на колени Хармон,
  видел, как Ханна перезарядила ружье. Теперь он смотрел, как она подходит
  вплотную к мужу.
   Ханна взглянула вниз, на покрытое потом и искаженное болью лицо Хармона.
   - Ты вечно все портишь, - неприветливо сказала она, а затем подняла ружье
  и выстрелила в переднее колесо "шевроле". Из дыры со свистом вырвался
  воздух, и пикап накренился, как раненая лошадь. Дэн едва не вскрикнул, но
  вовремя зажал рукой рот.
   - Ты никуда не уедешь на своем грузовике! - закричала Ханна в сторону
  леса. - Так что можешь выходить!
   Дэн все еще был в бейсбольной кепке, капли пота покрывали его лицо. Вся
  остальная его одежда была разорвана в клочья, его грузовик цвета стального
  тумана превратился в калеку, его надежды