В полицию, я имею в виду.
   - Ага! - Барт переглянулся со своим напарником. - Он говорит, в полицию,
  Джесс! Да, он явно не здешний, верно?
   - Должно быть, из Нью-Йорка, - буркнул Джесс и вернулся к грязной посуде.
   - К нам время от времени заезжал пограничник из Периш. - Барт вновь
  склонился над шваброй. - Его лодку однажды нашли у Лейк Тамбор. Пустую, Его
  даже не стали искать.
   - Да, он подался на юг, - сказал Джесс. Дэн резко повернулся к нему:
   - Что?
   - Подался на юг. Так говорят каджены, если кто помирает.
   - Послушай... - Барт вынул сигару изо рта. - Как ты сказал, твое имя?
   - Дэн.
   - Понимаешь, Дэн, вот какое дело: ты смотришь на карту и видишь на ней
  болото, и оно выглядит так, словно это-часть Соединенных Штатов, верно? Ну,
  ты знаешь, ведь карты лгут. Этот мир - он существует сам по себе. У него
  свой язык, своя промышленность, своя.., ну, я не буду называть это полицией,
  это не совсем точно. Скажем, так, свои законы. Да, законы. Первый такой: ты
  не впутываешь меня, я не впутываю тебя. Жить здесь не так-то просто...
   - Давай, говори, - пробурчал Джесс.
   - ..и таким образом, ты должен сделать то, что тебе положено, то есть
  незаметно проскользнуть мимо. Не надо мутить воду и поднимать грязь со дна.
  Не надо лезть в чужую лодку или плевать в суп соседу. Ты просто должен жить
  и давать жить другим. Уловил, к чему я клоню, Дэн?
   - Пожалуй. Ты хочешь сказать, что не собираешься звонить в полицию., -
  Это только