дни, когда
  он замыкался в себе, становился мрачным, и лучше было к нему не подходить.
  Как и все, кто приходил в Долину Смерти, Джо никогда не рассказывал о себе
  слишком много - Дэн знал о нем только, что он был женат, а потом развелся,
  так же, как и сам Дэн. В Долине Смерти почти все были приезжие, не из
  Шривпорта. Для этих бродяг, странствующих в поисках работы, дороги на карте
  вели не столько от города к городу, сколько от горячих просмоленных крыш к
  еще сырым от извести стенам, и дальше, к недостроенным остовам новых домов
  из сосновых бревен, настолько свежих, что на них еще виднелись янтарные
  слезы.
   Боже мой, ну и пекло ждет нас сегодня, - проговорил Джо, опуская голову,
  и вновь вернулся к чтению и ожиданию.
   Дэн прихлебывал холодный чай и чувствовал, как на шее выступает испарина.
  Он не собирался разглядывать окружающих, но его глаза то и дело невольно
  останавливались на светловолосом мужчине с табличкой на шее. Ему было около
  тридцати; одет он был в клетчатую рубашку и заляпанную спецовку. На его
  осунувшемся от голода лице застыло вечное мальчишеское выражение. Это
  напомнило Дэну кого-то, с кем он был знаком в давние времена. Имя само
  всплыло в памяти: Фэрроу. Он не стал удерживать его в голове, отпустил его
  на волю, и фамилия уплыла вдаль, словно едкий дымок над жаровней.
   - Послушай, Дэн, - Джо хлопнул рукой по статье в газете. - Помощник
  президента по экономике говорит, что спад заканчивается