нечное субботнее утро он сидел на трибуне, наблюдая за
  бейсбольным матчем. Мягкое солнце, редкие белоснежные облака, плывущие по
  синему небу, и его восьмилетний сын Билли, выглядевший куда взрослее в форме
  Малой лиги и с битой в руках. Рядом с Папой сидели три дочери и жена. "Ну до
  чего же все хорошо, - радостно думал он. - И почему другие семьи не могут
  быть такими же, как наша?"
   Игра подходила к концу, счет был равный, Билли готовился отбить мяч.
   - Задай им перцу, Билли! - крикнул Папа. - Пусть попотеют.
   Билли ждал мяч, но тот летел быстро и низко. Билли взмахнул битой и
  промахнулся.
   Подача перешла к сопернику. С трибун, заполненных родителями и друзьями
  игроков, неслись радостные крики и горестные стоны. Билли потерянно
  наблюдал, как команды меняются местами.
   - Все нормально, сынок, - выкрикнул Папа. - В следующий раз не
  промахнешься!
   Билли попытался улыбнуться и последовал за остальными игроками, но Джон
  Коттон, тренер команды, остановил его.
   - Уходи с поля! - бросил он.
   - Но, мистер Коттон...
   - Быстро. Вон отсюда.
   Отец Билли с изумлением наблюдал, как его сын покидает поле. "Это же
  невозможно, - думал он. - Билли надо дать еще шанс. Я поговорю с мистером
  Коттоном и все ему объясню". В этот момент зазвонил