ее на сосок негритянской богини. Кран двигался очень
  медленно на своих десяти колесах высотой с человеческий рост, и
  непрерывный грохот его выхлопа долбил по серебристому холодку утра,
  словно молоток ремесленника, изготовляющего скульптуру, значение которой
  пока не ясно.
   Человек в желтой каске направил кран на тротуар. Громадная махина
  медленно выползла на автостоянку. Ему было видно, как высоко в кабине
  водитель переключает передачи и давит на педаль ногой в квадратном
  сапоге. Из трубы над кабиной вырывался коричневый дым.
   Странное, призрачное чувство то и дело охватывало его с тех пор, как
  он запарковал микроавтобус в трех кварталах отсюда и пришел пешком к
  прачечной. Все это что-то ему напоминало, но он никак не мог понять,
  что. Теперь, наблюдая за тем, как кран остановился у длинного кирпичного
  здания прачечной, чуть левее того, что в прошлом было воротами для
  грузовиков с грязным бельем, он, наконец, понял природу своих ощущений.
  Все это было похоже на последнюю главу у Эллери Куин, когда все
  персонажи наконец-то собрались в одном месте, и можно начать объяснение
  механики преступления и разоблачить виновного. Пройдет еще немного
  времени, и кто-нибудь - скорее всего это будет Стив Орднер - шагнет из
  толпы, устремит на него указующий перст и закричит:
   Вот он, преступник! Это он, Бартон Доуз! Это он убил "Блу Риббон"! И
  тогда он выхватит пистолет, чтобы заставить своего