меня беспокоит, это ощущение, которое
  появляется у меня время от времени: будто я - персонаж в книге какого-то
  второразрядного писателя, и он уже заранее решил, что должно случиться и
  почему. Так даже проще смотреть на вещи - не стоит возлагать
  ответственность на Бога. В конце концов, что Он для меня сделал? Нет,
  это все плохой писатель, это он виноват. Он написал в своей книжонке,
  что у моего сына была опухоль мозга, и мой сын умер. Это было в первой
  главе. А кончу я жизнь самоубийством или нет, это выяснится только перед
  самым эпилогом. Глупейшая история.
   - Послушай, - сказала она обеспокоенно. - Если у вас в городе есть
  служба психологической помощи по телефону, то, может быть, тебе имеет
  смысл...
   - Они ничем не могут мне помочь, - сказал он. - Впрочем, это все
  неважно. Я хочу помочь тебе. Ради Бога, оглянись хорошенько вокруг себя,
  прежде чем сбежать оттуда. Брось наркотики, ты сама говорила, что
  собираешься бросить. В следующий раз, когда ты оглянешься вокруг себя,
  тебе будет уже сорок, и выбор будет не особо богатым.
   - Нет, здесь я не могу оставаться. Только не в этом городе.
   - Все города будут для тебя одинаковыми, если ничего не изменится
  внутри тебя. Если ты чувствуешь себя дерьмом, то и все вокруг кажется
  тебе дерьмом. Уж я-то это знаю. Заголовки газет, даже объявления,
  которые я читаю по дороге, - все говорит мне: это верное решение,
  Джорджи, вынь штепсель