свете.
   Джо Боб Брентвуд, ростом почти в шесть с половиной футов, стоял у
  багажника патрульной машины и заправлял бак. За ним, словно мертвые
  солдаты, лежали три сбитые Кэмпионом колонки.
   - Привет, Джо Боб, - сказал Хэп, подойдя поближе.
   - Хэп, сукин ты сын, - сказал Джо Боб, переключая колонку в
  автоматический режим и перешагивая через шланг. - Повезло же тебе, что ты
  не взлетел на воздух.
   - Да, черт побери. Стью Редман заметил, как этот парень подъезжает, и
  вырубил колонки. Была целая туча искр.
   - Все равно повезло. Слушай, Хэп, я ведь приехал не только для того,
  чтобы заправиться.
   - Да?
   Джо Боб перевел глаза на Вика, который стоял в дверях станции.
   - Этот чудак был здесь прошлым вечером?
   - Кто? Вик? Да, он приходит почти каждый вечер.
   - Может он держать язык за зубами?
   - Ну да. Ему можно доверять.
   Автоматическая подача отключилась. Хэп выдавил из шланга остатки
  бензина центов на двадцать, затем повесил пистолет на место и выключил
  колонку.
   - Ну? Так в чем же дело?
   - Пошли-ка лучше внутрь. Старик тоже может пойти с нами. И если есть
  возможность, позвони всем остальным, кто был вчера здесь.
   Они вошли в помещение.
   - С добрым утром, шеф, - сказал Вик.
   Джо Боб кивнул.
   - Кофе? - спросил Хэп.
   - Да нет, пожалуй. - Он оглядел их тяжелым взглядом. - Не знаю,
  понравится ли моему начальству,