ий приют. Потом усилием
  воли взял себя в руки.
  
   К югу от Хаустона, проехав Сайп Спрингс, мчался автомобиль. Это был
  "понтиак" прошлых лет выпуска, и пределом для него были восемьдесят миль в
  час. Внезапно из-за поворота навстречу "понтиаку" вынырнул "форд" и стал,
  перегородив дорогу.
   Водитель "понтиака", тридцатишестилетний журналист из местной газеты,
  едва успел притормозить, чтобы предотвратить столкновение. Он резко
  крутнул руль влево, и машину вынесло на обочину.
   - О Боже! - воскликнул сидящий на заднем сидении фотограф. Он уронил
  камеру на пол и судорожно уцепился за ремень безопасности.
   Из "форда" вышли двое ребят. Рассерженный водитель "понтиака"
  выскочил на дорогу:
   - Эй, вы!
   - Послушай, - нервно сказал из машины фотограф. - Мне кажется, нам
  лучше не...
   Но водитель направлялся к двоим из "форда", сжимая руки в кулаки.
   - Вы, мерзавцы! - кричал он. - Вы чуть не убили нас, и я хочу...
   Он четыре года прослужил в армии добровольцем, и поэтому хорошо узнал
  модель автоматов, которые возникли в руках у тех двоих.
   Он уже жалел, что связался с ними; он был бы рад убежать, но ноги
  вдруг стали ватными. И тут парни из "форда" открыли по нему огонь. Через
  несколько секунд пули изрешетили его настолько, что никаких сомнений в его
  смерти не оставалось.
   Сидящий в машине фотограф съежился от страха. Из уголка его рта текла
  слюна, но он не замечал