Поскольку это входило в мой план, я решил
  наведаться к нему домой. Он жил недалеко - только пересечь улицу. Когда я
  пришел, он лежал на кровати, выкурив столько сигарет, что в комнате стоял
  дым, как туман в ноябре.
   - Что с тобой, Брент? - спросил я. - Ты не заболел? Тебя что-то не видно.
   Он сел на кровати. Его руки дрожали, а пальцы были желтые от табака.
  Уставившись на меня горящим взглядом, он тяжело дышал, будто ему не хватало
  воздуха.
   - Ма-Це-У не дает мне опиума! - закричал он. - Я не могу больше терпеть!
   - Подожди немного, - пытался я успокоить его. - Для тебя это не так уж
  плохо, заодно сэкономишь немного денег.
   - Какая экономия? - снова закричал Моффет. - Ты издеваешься надо мной?
  Где уж тебе знать, что это такое, черт возьми! Мне плохо, я подыхаю! Так что
  заткнись или говори о чем-нибудь другом.
   - А почему он не дает тебе опиума? - спросил я.
   - Эта скотина говорит, что я слишком много болтаю и что из-за меня
  приходили легавые и задавали ему вопросы о его курилке. Но это не правда, я
  никогда ничего не говорил!
   Он соскочил с кровати и стал рыться в ящиках, выбрасывая все на пол.
   - Что ты ищешь? - поинтересовался я.
   - Паяльник... Легавым я не болтал. Ты ведь знаешь, я никогда не сделал бы
  этого. Он не верит мне и не хочет поэтому продавать свое контрабандное
  зелье, будь он проклят!
   - Успокойся, - спокойно сказал я, надеясь, что это выведет его из себя
  окончательно.
   - Как бы не так!..