тро взглянул на нее и отвел взгляд. Глаза у него были серые, в зе-
  леных точках.
  
  - Умоляли меня,- мягко повторил он,- а я не мог даже говорить, поэтому я
  давал им крест... и целовал их. Я целовал, чтобы они спали, и все мне
  верили.
  
  Он затянулся сигаретой, выдохнул дым и смотрел, как он втягивается в ка-
  мин.
  
  - Церковь Святого Матфея была моей церковью больше двенадцати лет. Я
  возвращался к ней и ходил по ее развалинам, пытаясь понять, что произош-
  ло. У нас было несколько прекрасных статуй и цветные стеклянные витражи.
  Двенадцать лет,- он медленно покачал головой.
  
  - Извините,- подала голос Сестра.
  
  - А вам-то что? Вы к этому не имеете никакого отношения. Это просто...
  Что-то, вышедшее из-под контроля. Вполне возможно, что воспрепятствовать
  этому никто не мог.
  
  Он опять взглянул на нее, но на этот раз его взгляд задержался на запек-
  шейся ранке в углублении на шее.
  
  - От чего это? - спросил он ее.- Выглядит похожим на распятие.
  
  Она дотронулась до нее:
  
  - Я раньше носила цепочку с крестом.
  
  - Что случилось?
  
  - Кто-то,- она запнулась. Как она могла описать это? Сейчас, пока ее
  сознание избегало этого воспоминания, даже думать об этом было небезо-
  пасно.- Кто-то