бака", но вот никто не
  додумался провести связь между низом и верхом. Вместо этого, они
  предпочитают надрывать глотки.
   Да ведь ничто из их блестящих идей не затрагивает подобных случаев, и ты
  это знаешь. Ну а им нечего беспокоиться о связи, раз они могут читать мысли!
  Это ты здесь вьючная лошадь, а не они.
   - Шланг! - завопил он. - Спусти же вниз этот несчастный шланг, твою мать!
   - Ох.., ладно...
   Дожидаясь, пока спустится шланг, Гард стоял, размышляя о том, что
  оказался далеко не в самом лучшем месте, и желая убедить себя, что все это -
  всего лишь кошмарный сон.
   Ничего хорошего. Конечно, корабль пришельцев - чертовски экзотично, но
  есть и детали, чересчур осязаемые для сна: резкий запах пота, исходящий от
  Джона Эндерса, запах спиртного, исходящий от него самого, влажная глина,
  скользящая под ногами, наконец, само ощущение от прикосновения к твердой и
  влажной слежавшейся земле.
   А где Бобби, Гард? Она мертва?
   Нет. Он уверен, что она жива, правда, тяжело больна. Что-то случилось с
  ней в среду. Что-то случилось с ними со всеми в среду. Гарду не удавалось
  собраться с мыслями и проанализировать случившееся, но ясно, что это не было
  просто общей подавленностью или дневным кошмаром.
   В этом случае было бы куда лучше. Как будто что-то обрушилось с силой на
  них в прошлую среду - и пропустило через безумную мясорубку и выжало из них
  все соки. И все это, как предполагал Гард, нанесло вред Бобби.., вызвало
  болезнь..,