довел тебя до дверей
  твоего номера и оставил на всякий случай в шкафу бутылку. Ты уверял, что с
  тобой полный порядок. Ты намеревался принять ванну и потом позвонить
  какому-то парню по имени Бобби.
   - Это не парень, а девушка, - растерянно поправил его Гарднер. Он
  потер рукой шею и задумался.
   - Все в порядке?
   - Вполне. Не о чем беспокоиться.
   Он положил трубку, и тут его пронзила странная, нелогичная, почти
  абсурдная мысль: Бобби попала в беду.
  
  
   Он медленно подошел к стулу и сел на него верхом. Идиот! Он
  рассуждает о Чернобыле! Почему на земле столько идиотов?
   Беги отсюда, Гард, - промелькнуло у него в голове. - Черт с ним, с
  марафоном! Черт с Лучшей Подругой Поэзии шлюхой Мак-Кадл! Беги отсюда
  сейчас же, пока не случилось ничего непоправимого. Потому что, если ты
  останешься здесь, что-нибудь ужасное обязательно случится. Здесь везде
  кровь, даже на луне.
   Нет! Пусть он будет проклят, если убежит отсюда и вернется в Мэн с
  этой болтающейся между ногами штукой. Только не он!
   И потом, здесь эта шлюха.
   Ее зовут Патриция Мак-Кадл, и Гард никогда еще в своей жизни не
  встречал шлюху такого высокого класса.
   У нее был контракт, основу которого составлял тезис: нет игры - нет
  денег.
   - Боже! - прошептал Гарднер и закрыл глаза руками. Он попытался
  прогнать головную боль,