л боль. Они только что
  миновали знак: "Огаста 48 Портленд 777".
   - Это дальше, чем ты говорил, - сообщил Пирсон. Его волосы
  безжизненно свисали на измученное лицо.
   - Я не дорожная карта, - сказал Гэррети.
   - Но... Ты же отсюда.
   - Плевать.
   - Да, - в усталом голосе Пирсона сквозило смирение. - Господи, я
  никогда больше не сделаю этого.
   - У тебя и не будет такой возможности.
   - Точно, - голос Пирсона упал. - Я придумал кое-что. Когда я
  почувствую, что не могу больше, я выбегу прямо в толпу. Тогда они не
  посмеют стрелять.
   - Они выпихнут тебя обратно, - сказал Гэррети. - Чтобы посмотреть,
  как тебя кончают. Вспомни Перси.
   - Перси ни о чем не думал. Просто пытался убежать в лес. Рэй, ты не
  устал?
   - Конечно, нет, - Гэррети гордо хлопнул себя по груди. - Я так,
  прогуливаюсь перед завтраком.
   - А я плох, - пожаловался Пирсон, облизнув губы. - Даже думать
  тяжело.
   А в ноги будто всадили по гарпуну, так...
   - Скрамм умирает, - сообщил подошедший Макфрис.
   - Что? - в унисон спросили Гэррети и Пирсон.
   - У него пневмония.
   Гэррети кивнул:
   - Я этого и боялся.
   - За пять футов слышно, как хрипят его легкие. Будто через них
  пропускают Гольфстрим. Если сегодня будет так же жарко, он просто
  сгорит. - Бедняга, - сказал Пирсон, но в его голосе ясно слышалось
  облегчение.