телось идти с ними... Умереть с ними.
   Они прошли указатель, показавшийся Гэррети верхом безумия, вобравший
  в себя весь идиотский вселенский хохот, все визжащее безумие сфер: "До
  Бостона 49 миль! Смелей, ребята, вы можете их пройти!" Он бы захлебнулся
  от смеха, если бы мог. Бостон! Само это слово казалось невероятным,
  мифическим.
   Бейкер снова оказался рядом.
   - Гэррети.
   - Что?
   - Мы там?
   - Где?
   - Гэррети, пожалуйста, Мы там?
   Бейкер говорил механически, как истекающая кровью машина.
   - Да, Арт. Мы там, Мы там, - он понятия не имел, о чем говорит
  Бейкер.
   - Я умираю, Гэррети.
   - Да.
   - Если ты победишь, сделаешь кое-что для меня? Я не хочу просить
  когонибудь еще, - он широким жестом обвел дорогу, словно на ней все еще
  было полно народу.
   На один кошмарный миг Гэррети будто увидел их всех - идущих
  призраков, которых видел теперь Бейкер в своем угасающем сознании.
   - Проси.
   Бейкер положил руку ему на плечо, и Гэррети заплакал. Он ничего не
  мог с собой поделать. Ему казалось, что сердце сейчас выскочит у него из
  груди.
   - Пройди еще немного, Арт, - сказал он сквозь слезы. - Еще немного. -
  Не могу.
   - Ладно.
   - Может увидимся, дружище, - сказал Бейкер, стирая кровь с лица.
   Гэррети плакал.
   - Не смотри, как они сделают это. Обещай мне.
   Гэррети кивнул, не в силах говорить.
   - Спасибо.