личного города.
   Он был мускулистым блондином с дерзким выражением лица, не
  исчезнувшим даже после этой ужасной ночи.
   - Зато здесь чистый воздух, - обиделся Гэррети. - Не смог, как у вас.
  - У нас в Джольете нет никакого смога. Ты понял?
   - Ну не смог, так гарь какая-нибудь.
   - Если бы мы были дома, я бы тебе яйца за это оторвал, - мрачно
  сказал Паркер.
   - Ладно, ребята, - вмешался Макфрис. - Ведите себя прилично. Почему
  бы вам не помириться и не заказать друг другу по кружке пива?
   - Я не люблю пива, - автоматически ответил Гэррети.
   - Сопляк, - буркнул Паркер и отошел.
   - И чего он бесится? - недоуменно спросил Макфрис, будто не он совсем
  недавно набросился на солдат. - Такой хороший день. Правда, Олсон?
   Олсон не ответил.
   - Олсон тоже бесится, - сообщил Макфрис. - Эй, Хэнк!
   - Оставил бы ты его в покое, - сказал Бейкер.
   - Хэнк! - крикнул Макфрис. - Не желаешь пройтись?
   - Иди к черту, - пробормотал Олсон.
   - Чего? - Макфрис приложил ладонь к уху. - Чего ты говоришь?
   - Иди к черту! - закричал Олсон.
   Он шел, не поднимая головы, и Макфрису надоело изводить его.
   Гэррети думал о том, что сказал Паркер. Ублюдок! Что этот ковбой с
  танцулек мог знать о Мэне? Гэррети прожил в Мэне всю жизнь, в городке
  под названием Портервилл, к западу от Фрипорта. Всего 970 жителей, но
  чем он хуже какого-то сраного Джольета,