- Конечно, мой сладкий, - ответила женщина. Я понял, что оставаться в
  купе было для меня чревато - могло и вырвать. Поэтому выход был один -
  испариться. Что я и сделал. В коридоре первым делом меня потянуло к
  открытому окну. Поезд проезжал маленький подмосковный городок. Обожаю
  небольшие городки - сам родился и вырос в таком. И потом, после войны, по
  иронии судьбы, практически пятьдесят лет прожил в провинции. Большие города
  никогда не были моей стихией. Гораздо проще, приятнее, лучше жить в таком
  месте, где все друг друга знают, где нет лишней суеты, где жизнь движется
  медленно и равномерно. Дети меня не понимают. Им-то, конечно, именно большой
  город по душе. Вот и получилось так, что жена умерла, а сын с дочкой
  разьехались кто куда. Сын в Новосибирске, дочь в Ленинграде. Обоим,
  по-моему, самим до себя.
   Каждый раз, когда смотрю по телевизору рекламу-напоминание "Они выросли и
  забыли своих родителей", примеряю ее к своей одинокой жизни. Хотя одному
  как-то легче. Ответственности за семью нет. Смог бы я, к примеру, уговорить
  жену и детей сьездить на праздники в Москву, чтобы хоть раз взглянуть на
  столицу?
   Естественно, нет. А самого себя уговаривать проще. - Не помешаю? - голос
  раздался прямо сзади меня. От неожиданности я вздрогнул и резко обернулся.
  Взгляд упал на парадный мундир со множеством орденов. Говоривший был таким
  же старичком-ветераном, как и я.
   Только мне даже ради