Нет, - сказала Джудит, и Вирга услышал в трубке приглушенное
  рыдание.
   - Джудит, - спросил он, - что-нибудь случилось?
   На следующий день, встретившись с ней за обедом, он заметил,
  что руки у нее дрожат, а глаза припухли. Он заказал для нее бокал вина и
  сказал:
   - Ну-с, вы так и не объяснили мне, в чем проблема. Я из кожи вон
  лезу, чтобы вас подбодрить, а вы словно воды в рот набрали. - Он
  осторожно улыбнулся. - Не понимаю я современных женщин. Наверное,
  и пытаться не стоит.
   Джудит принужденно улыбнулась в ответ, и Вирга заметил, что ей
  очень не по себе. Наклонившись к ней, он сказал:
   - Я хотел бы помочь вам, если это в моих силах.
   Джудит смотрела в свой бокал; Вирга понял, что она намеренно
  избегает встречаться с ним глазами. Теребя ножку бокала, она
  проговорила:
   - Я получила письмо от Дональда. С неделю назад. И не знала,
  что делать, с кем поговорить. Я подумала, может, это какой-то
  розыгрыш... не знаю, что я подумала. - Она покопалась в сумочке.
  Письмо шло долго: оно было мятое, в пятнах, потертое на сгибах.
  Джудит подтолкнула его по столу к Вирге. - Вот, - сказала она.
   Вирга открыл конверт и аккуратно развернул потрепанный
  листок. На нем неразборчивыми каракулями было нацарапано всего
  одно слово: "Прощай".
   Вирга заметил:
   - Но это не почерк Дональда. Не он послал это.
   - Нет, он, - возразила Джудит. - Я узнаю почерк - просто