лся, желчно выругавшись, скомкал лист и
  швырнул его на пол, где тот ударился о ботинок джентльмена.
   Писатель поднял взгляд, озадаченно моргнул, на лбу и щеках его
  выступила лихорадочная испарина.
   - Мистер Эдгар По? - тихо спросил джентльмен в черном.
   - Да, - ответил писатель; болезнь и шерри сделали его голос глухим, а
  речь - невнятной. - А вы кто?
   - С некоторых пор мне очень хотелось повстречаться с вами... сэр.
  Могу я сесть?
   По пожал плечами и махнул в сторону кресла. Под глазами у него были
  большие синие отеки, губы серые и дряблые. Дешевый коричневый костюм был в
  грязи. Белая льняная сорочка и изношенный черный галстук усеяны винными
  пятнами. Потертые манжеты делали его похожим на бедного школяра. От него
  веяло жаром, порой его пробирала дрожь, и тогда он откладывал перо и
  подносил дрожащую руку ко лбу. Темные волосы были влажными от испарины,
  бисеринки пота блестели в желтоватом свете горящей ворвани. По сильно и
  громко закашлялся.
   - Простите, - сказал он. - Я болен.
   Мужчина аккуратно, стараясь не задеть чернильницу или бумагу, положил
  свою трость на стол и сел в кресло. Сразу же возле него появилась дородная
  барменша спросить, что их милость желает, но он отослал ее легким
  движением руки.
   - Вам следует попробовать здешнее амонтильядо, сэр, - сказал ему По.
  - Оно зажигает искру разума, а на худой конец согревает желудок в сырую
  ночь. Извините меня, сэр. Вы видите, я