то здесь у нас полицейский? Вы что, хотите, чтобы
  он вас оштрафовал за все это свинство?
   - А чего здесь, собственно говоря, такого уж свинского? - с трудом
  выговаривая слова, оскорбился игрок, натягивая штаны. - Моя задница
  ничуть не хуже любой другой, и я горжусь ей точно так же, как и ты
  своей.
   - Ну как вам это нравится? - обратился Слипи к Берту. - Почему
  большинство моих посетителей - это законченные психи или кандидаты в
  психушку?
   Берт ничего не ответил. Вместо этого он одним залпом осушил бурбон и
  тут же поднял кружку с пивом, давая Слипи понять, что он не склонен
  сейчас вести никаких бесед. Уловив намек, бармен снова наполнил Берту
  бокал и кружку, а сам удалился в другой конец бара, чтобы получше
  следить за игроками во избежание еще одной неприятности. Слипи хранил
  под стойкой увесистую бейсбольную биту, и сейчас готов был пустить ее в
  ход, если вдруг выяснится, что гости зашли слишком далеко и могут
  повредить кегельбан или физиономии друг другу.
   Берт Джонсон, изучая свое отражение в высоком зеркале за стойкой
  бара, пробежал толстыми узловатыми пальцами по редеющей каштановой
  шевелюре. Свою форменную полицейскую фуражку он положил на соседний
  стул. Револьвер и дубинка, пристегнутые к поясу, больно давили на живот,
  отчего Берт испытывал дополнительные неудобства. Он подтянул пояс, а
  потом сразу же отвернулся от зеркала - уж слишком непривлекательным был
  его вид, и это беспокоило Берта.