-- До завтра.
  
   Поезда проносились мимо, сверкая огнями, грохоча на
  стыках, подпрыгивая и раскачиваясь, как длинные вытянутые
  животные, а потом растворялись в черно-лиловой темноте тоннеля.
   Сколько в Нью-Йорке поездов? Сотни? Тысячи? Десятки тысяч?
  Сэма интересовал только один. В котором катался дух подземки.
  Но попробуйте в этом сверкающем, грохочущем многоликом потоке
  найти один-единственный нужный вагон.
   У Сэма кружилась голова. Он пересмотрел тысячи, миллионы
  лиц. Черных, белых, желтых. Кого только не несла эта подземная
  река. Кроме того, кто нужен. Сэм бегал по поездам, перескакивал
  из одного в другой, останавливался на краю платформы и, засунув
  голову в несущийся мимо состав, разглядывал пассажиров. Тщетно.
  Духа не было.
   Сэм не боялся не найти его. Он перерыл бы все метро носом,
  благо времени было предостаточно, перевернул бы всю подземку и
  нашел бы духа. Он боялся другого: что дух подземки изменил себе
  и вернулся наверх. К суете большого города. На шумные,
  гомонящие, бегущие улицы. Это был бы конец. Крах. Гибель.
   Но, видно, кто-то, сидящий наверху, выше смертных, видел
  его и хотел помочь. Когда отчаявшийся Сэм просматривал
  очередной поезд, он, наконец, заметил мелькнувшее в толпе
  знакомое лицо.
   Его "тело" сработало быстрее, чем он успел сообразить
  что-либо. Ноги оттолкнулись