й стлался утренний
  туман. За дальним краем кладбища виднелись солидные белые здания студии
  "Парамаунт". Таким образом, любая неудавшаяся звезда, только что не
  прошедшая кинопробы, могла прямиком отправиться в могилу. "Странно, -
  подумала Гейл, - но большинство главных студий Голливуда выходит окнами на
  кладбище.
   Это напоминало о разговоре, который она слышала краем уха в редакции
  несколько дней назад.
   - Ты знаешь, что говорят об Уолте Диснее? - спросила она, взглянув на
  Джека. - Что на самом деле он не похоронен на Форест Лон, а сохраняется в
  жидком азоте, так что, когда-нибудь его смогут оживить. Трейс намерен
  как-нибудь выпустить номер на этом материале.
   - Воображаю.
   - Это в самом деле странно. На надгробии у одного Диснея нет никаких
  дат.
   - Ты что, приготовила домашнее задание по истории кладбища?
   - Нет, но согласись, что эта история будет почище, чем чушь насчет
  призрака Клиффа Вебба. - Она бросила взгляд на Джека, как раз вовремя,
  чтобы увидеть, как расширяются его глаза.
   - Боже! - прошептал он и так крепко придавил педаль тормоза, что
  резина покрышек задымилась. - Что это? - Он смотрел прямо вперед.
   Гейл посмотрела в ту сторону и судорожно втянула воздух.
   На дороге лежал скелет, одетый в длинное пастельно-зеленое платье.
  Пучки рыжеватых волос еще кое-где покрывали треснувший череп. Ноги и руки
  были сломаны, как тонкие белые куски узловатого плавника. Одна из рук
  поломанным куском кости указывала