й
  пистолет с глушителем. Джейсон закрыл дверь и прислушался к звукам: кругом
  было тихо. Он взглянул на человека, валявшегося без сознания на полу. Вор?
  Убийца? Кто он? Полиция? Неужели содержатели домов на Степпдекштрассе
  рискнули изменить своим неписанным законам?
   Борн перевернул бесчувственное тело и достал бумажник. Улыбаясь, он
  рассматривал кредитные карточки и водительскую лицензию водителя.
  Постепенно улыбка сошла с его лица. В том, что он увидел, ничего веселого
  не было. Имена на всех карточках были разные, и имя на лицензии не
  совпадало ни с одним из них. Человек, валявшийся на полу, не был
  полицейским. Он был профессионалом, явившимся прикончить раненного
  человека на Степпдекштрассе. И кто-то послал его. Кто? Кто мог знать, что
  он находится здесь?
   Женщина? Он произносил слова про Степпдекштрассе, когда разглядывал
  ряд низких домов, отыскивая 37-ой номер... Нет, она не могла разобрать,
  что он говорил почти про себя. А если бы и смогла, то этот дом был бы
  давно окружен полицией, а в его комнате не было бы наемного убийцы.
   Неожиданно в его воображении возник облик толстого человека,
  навалившегося на стол. Толстяк вытирал пот над губами и говорил про
  козленка, который хочет выжить. Может быть, это один из способов
  выживания? А мог ли он знать что-нибудь про Степпдекштрассе? Может, он
  приносил конверт в эту грязную комнату?
   Джейсон