ра, это ближайший к нам остров и там
  есть врач.
   - Англичанин?
   - Да, он поможет.
   - Если не напился, - усмехнулся его брат.
   - Это не имеет значения. Этот человек все равно будет трупом, когда
  мы туда доберемся.
   - Посмотри, посмотри на его глаза! - воскликнул рыбак.
   - Что с ними? - поинтересовался брат.
   - Секунду назад они были серыми, как сталь, а сейчас голубые.
   - Солнце стало светить сильнее, - пожал плечами шкипер. - Оно
  проделывает такие штуки и с твоими глазами! Не имеет значения какого цвета
  будут глаза у будущего покойника.
  
  
   Наступил уже полдень, когда лодка достигла залива на острове. Улица,
  мощеная камнем, спускалась почти до самого берега. Последний дом
  принадлежал англичанину, который появился в Порт-Нойре восемь лет назад
  при обстоятельствах, теперь уже мало кому известных. Он был врачом, и
  жители побережья нуждались в нем. Все-таки это было лучше, чем ничего.
   Но не сегодня. Никто не должен беспокоить его в воскресенье. Всем
  было известно, что субботними вечерами доктор напивался в деревне,
  завершая подобным образом конец недели. Правда, бывали случаи, что доктора
  не видели в деревне по субботам, но это не имело никакого значения, так
  как бутылки виски регулярно доставлялись ему на дом. Он и на этот раз
  оставался дома, когда рыбацкая лодка доставила к его дому человека,
  который был скорее трупом, чем живым существом.