своем топчане, глядя в одну точку. По
  тихим экранам компьютеров плыли глубины "Интернета", в которых
  сомнамбулически ворочались модели новых, будущего года машин компаний
  "Крайслер", "Роллс-Ройс", "Мерсе-дес-Бенц" и "Мицубиси". Да, похоже, этой
  игре в бронированные "черепашки" действительно приходит конец. Откуда у
  этих русских сосунков полтора миллиона?
   А Винсент стоял у окна, глядя в черноту теплой аризонской ночи и слушая
  дальний вой койотов.
   - Fuck you! - сказал им Винсент, сунул руку за верхний наличник окна и
  нашел там свою собственную старую заначку - огрызок сигары. Выудил из
  кармана джинсов золотую зажигалку "Кристиан Бернард", раскурил сигару и
  сказал Робину:
   - О'кей, мой друг. Они хотят, чтобы я перевез в Москву все наше
  оборудование и с ходу начал работу. А я сказал, что двинусь с места только
  под их полумиллионный залог на эскро-счете в лондонском "Ллойде". Но есть
  ли у них такие деньги или они такие же дутые, как я... Короче, если
  "Ллойд" получит от них полмиллиона, мы едем в Россию. А нет - значит,
  смазывай свою задницу вазелином. И мою тоже...
   Винсент докурил сигару, выбросил окурок за окно и ушел вниз по лестнице
  - сгорбленный и враз постаревший.
   Робин откинулся на жесткую подушку, закрыл глаза. О чем он думал? Об
  этом идиоте Винсенте, который продул в карты свою голубую мечту сделать
  сыновей адвокатами? О гориллоподобном Амадео Джонсоне? Или о России,