мова прошиб пот. Ага, не все коту масленица!
  
  Апартаменты номер тринадцать были примерно шесть на девять. Из интерьера -
  лишь скромная облупленная тумбочка, да покосившаяся полка с семью-восемью
  книжками на ней, да узкая койка под полкой, да обшарпанный умывальник за
  койкой.
  
  На койке, лицом к стене и тылом к гостям, лежал худощавый человек; даже до
  середины коридора, которую наученный горьким опытом товарищ Семен не
  покидал, доносилось ровное, здоровое посапывание.
  
  "Спит, умница...- подумал полковник.- Или все же притворяется?"
  
  "Притворяется, мерзавец...- подумал генерал.- Или действительно спит?"
  
  Шалея от собственного безрассудства, он беззвучно достал из кобуры
  пистолет, с мягким щелчком дослал патрон и навел ствол на прапорщика
  Хутчиша - хотел посмотреть, как тот отреагирует. Ну, просто любопытно
  стало.
  
  Человек не пошевелился, даже спокойное дыхание с ритма не сбилось.
  
  - Зря вы так,- укоризненно-обеспокоенно прошептал полковник, обернувшись к
  гостю.- Пожалуйста, спрячьте пистолет. А если он, не дай Бог, проснется?
  Тогда не знаю даже, как мы отсюда...
  
  - Товарищ полковник...- зверея, но почему-то тоже шепотом сказал товарищ
  Семен.
  
  Оружие, однако, сунул в кобуру и яростно-брезгливо затолкал поглубже, будто
  пытался раздавить