лица. Видел он уже такую карточку, точно,
  видел. Год назад именно этот вот портрет переслали по факсу турки. Значит,
  тогда этот колобок с героином ушел, а теперь "лимон" прикарманил. Вот ведь
  как жизнь поворачивается. Не случайно ему сегодня у могилы Захара
  вспомнилась та история с турками.
   - Ты что, знаком был с ним, что ли? - спросил Клятва.
   - Вроде встречались, - равнодушно кивнул Сквозняк. - Слушай, у тебя,
  наверное, и адрес есть, и телефон. Когда памятник заказывают, квитанцию
  заполняют.
   - Чего, вправду знакомый? - прищурился Клятва.
   Сквозняк встал и несколько секунд молча глядел граверу в лицо.
   - Да я, это, у меня нет, в натуре. Зачем мне адрес? Я - работу, мне
  деньги. У директора, у Дмитриваныча, - Клятва громко икнул, - все, там
  документы на владение участком, адрес, как положено. А у меня вот, фотка
  только, имя-отчество-фамилия, даты...
   - Ладно, - тихо произнес Сквозняк. Он знал, гравер не врет, зачем ему
  врать? Просто заказ, вероятно, был левый, без всяких квитанций.
   - Урну уже захоронили?
   - Два дня назад, - кивнул Клятва, - вдвоем, мать и старший брат. Больше
  никого не было. А памятник одна мать зашла заказывать. Брат делся куда-то. У
  них здесь местечко есть, отец похоронен.
   - Где именно? В каком квадрате, помнишь? Клятва с ходу назвал координаты
  могилы.
   - А ты видел этого брата? - небрежно спросил Сквозняк.
   - Мельком, издали. Я ж говорю, он ко мне в мастерскую не заходил,