чке в тихом дворе, на этот раз
  неподалеку от Новослободской. Володя подошел очень близко. Но разглядеть
  молодого человека как следует все-таки не мог. Сумерки густели. Тянуть
  больше нельзя. Эта встреча может оказаться последней.
   Володя не спеша прошел мимо заветной скамейки.
   - Извините, пожалуйста, - обратился он к двум старушкам, которые
  направлялись к подъезду, - вы не подскажете, где здесь Белопольский
  переулок?
   Он отлично знал этот район. Никакого Белопольского переулка не было.
   Старушки стали напряженно вспоминать и бурно обсуждать между собой, что
  это за переулок такой.
   - А вам что конкретно там нужно? Какая организация?
   - Мне нужен дом семнадцать. К знакомым зайти, - смущенно объяснял Володя,
  - там просто дом, квартиры. Мне сказали, это недалеко от метро
  Новослободская, не доходя до Театра Советской Армии.
   - Теперь Российской, - поправила одна из старушек, - метро вот, театр
  туда, дальше. А Белопольского переулка я не знаю, никогда про такой не
  слышала.
   - Может, вы записали адрес не правильно? Или вам другое метро нужно?
  сочувственно спрашивала вторая старушка.
   Они не спешили и искренне хотели помочь потерявшемуся провинциалу. Володя
  протянул им листок бумаги с адресом, который сам придумал и написал
  накануне. Пока они вглядывались в мелкие буквы, он осторожно повернул
  голову, чтобы разглядеть лицо собеседника Ильи Андреевича. Лицо оставалось в
  тени, однако