спросил он, доставая деньги из поясного
  портмоне.
   На этот раз ему повезло. В маленькой кабинке было окно, густо замазанное
  масляной краской. Дернув шпингалет, он перемахнул через низкий подоконник и
  очутился в глухом безлюдном дворике. Сначала ему показалось, что это тупик,
  дворик окружен домами с четырех сторон, и выхода нет. Но потом он заметил
  маленькую, заставленную мусорными контейнерами арку.
   Он присел на корточки за одним из контейнеров, не чувствуя помойной вони,
  стараясь оставаться в тени, оглядел кусок улицы. Ему показалось, что все
  спокойно. Черноусый убийца опять потерял его. А может быть, тот парень за
  окном был просто похож на убийцу? Может, там стоял и курил совсем другой
  человек? Ведь глаза болят и слезятся от аллергии, к тому же бессонная ночь,
  пережитый ужас... И никто не сверлил ему затылок ледяным взглядом сквозь
  трамвайные стекла. Померещилось. На самом деле он оторвался от убийцы еще
  несколько часов назад, на Центральном вокзале. Или все-таки нет?
   Денис покинул подворотню и быстро, пружинисто зашагал по тенистой стороне
  узкой улицы. Хотелось есть. Это хороший признак - значит, опасность
  действительно миновала. Он с раннего детства чувствовал опасность животом.
  
  ***
  
   Антон Курбатов нажал кнопку отбоя и тут же опять набрал восьмерку, потом
  код Праги. Задребезжали протяжные гудки.
   - Дениска, ну где тебя черт носит! - проговорил он в гудящую трубку,
  подождал еще немного, полистал толстую записную