онтированного
  здания. "Областное управление торговли" - высечено золотыми буквами на
  черном мраморе. А внизу, более мелко, - "филиал".
   "Прямо мемориальная доска, как на памятнике архитектуры", - усмехнулась
  про себя Маша.
   Все так же медленно и плавно, "нога от бедра", она двинулась к охраннику.
   - Здравствуйте, молодой человек, - пропела она, обдавая его запахом духов
  "Фиджи", - если не ошибаюсь, Вячеслав Борисович Иванов работает именно
  здесь? Сейчас он еще у себя?
   - А вы по какому вопросу? - спросил охранник, восхищенно оглядывая
  рыжеволосую синеглазую красотку.
   - Значит, я не ошиблась. - Она ослепительно улыбнулась, высоко вскинула
  подбородок. - Вы позволите мне войти? Дело в том, что мне необходимо взять у
  Вячеслава Борисовича небольшое интервью.
   - Вы договаривались с ним по телефону? - спросил охранник.
   Он готов был уже впустить красотку, но работа есть работа.
   - Нет, все получилось случайно. Я корреспондентка молодежной газеты
  "Кайф", из Москвы. Меня зовут Юлия Воронина, - царственным жестом она
  протянула охраннику тонкую холеную руку. Он пожал эту руку растерянно и
  осторожно.
   - Вообще-то, - начал он, - если нет предварительной договоренности... А
  можно мне взглянуть на ваше удостоверение?
   - Дело в том, что...
   Тут дверь офиса открылась, и появился Иванов собственной персоной -
  маленький, пухлый, с редкими светлыми волосами, прикрывающими раннюю лысину.
  Маша решительно нырнула