лении густой черной бороды. Худощав,
  глаза глубоко посажены. Припорошенные сединой черные волосы копной
  курчавились надо лбом, сбегали вниз, почти прикрывая уши. Он словно вот-вот
  сошел с рекламы сигарет "Кэмел". Одежда под стать: белые джинсы в обтяжку и
  жемчужно-серая шелковая рубашка; расстегнута у ворота.
   - Это его иллюстрация к "Острову сокровищ", - продолжал хозяин кабинета.
  - В детстве я целыми днями ими любовался, воображая себя Джимом Хокинсом.
  Эту увидал на аукционе, никак не смог удержаться...
   - Да, очень мило, - с усилием выдавила Сара. Идя на эту встречу, она
  ожидала увидеть эдакого мужлана, копию Джона Уэйна; а тут - беседует о
  живописи, выряжен, как манекенщик фирмы "Вог".
   - - Вы как будто удивлены? - просияв и ослепительно блеснув оскалом на
  смуглом лице, сказал бородатый. - Мне кажется, вы рассчитывали увидеть здесь
  персонажа в берете, жующего сигару и прочищающего старый, верный кольт?
   - Что-то в этом роде, - пробормотала Сара.
   - Присаживайтесь! - пригласил человек, указывая на удобного вида кожаное
  кресло. Сара села, мало-помалу приходя в себя. Мужчина зашел за свой стол,
  тоже сел. Откинулся на спинку кресла. На фоне яркого окна выражения его лица
  было не разглядеть.
   - Меня зовут Дэвид Фримен.
   - А меня Сара Сара... Керкленд! - соврала она. Фримен улыбнулся.
   - Журналистка?
   - Ну а если клиентка? - парировала Сара.
   - Возможный вариант, - непринужденно подхватил Фримен. - Только на
  клиентку вы никак