петал, еле справляясь с комком в горле,
  фотокорреспондент. И в голову не пришло возмущаться. - Мел Кертис.
   - Почему здесь? - с металлом в голосе допрашивал неизвестный.
   - Я.., я, - запинаясь, начал Кертис, - я фотокорреспондент. От "Нэшнл
  джеогрэфик". Собираю материал.., про лошадей. Диких...
   - Транспорт имеете? Кертис кивнул.
   - Мотоцикл, легкий. В миле отсюда... - сказал он, оглядываясь на того,
  кто стоял за спиной.
   - Оруженосец! - военный указал пальцем. - Доставить! Указанный кивнул и
  припустил бегом вдоль лощины.
   - Место базирования? - продолжал допрос человек в фуражке.
   - Базирования?! - не понял Кертис. - Я не...
   - Не на легком же мотоцикле пожаловали сюда из Рино! - раздраженно бросил
  человек.
   - Ах, да-да! - спохватился Кертис. - Ясно... У меня грузовик в Готорне...
   - Полицейские власти в курсе, что вы направлялись сюда? Слукавить у
  Кертиса не хватило духу, он мотнул головой.
   - Нет... Думал, обойдется. Мне уже приходилось бывать в пустыне.
   - Какая неосторожность с вашей стороны! - воскликнул человек в фуражке, и
  лицо его при этом расплылось в улыбке. - Прямо-таки роковая... - И
  выкрикнул:
   - Оруженосец! Ящик!
   Кертису стало не по себе: какой ящик и почему этот военный к разным
  подчиненным обращается одинаково?
   Очередной повернулся и затрусил к вертолету; через минуту появился снова,
  неся в руках небольшой металлический ящик, из стенки которого свисало
  подобие рукава. Похоже на знакомое