- Просто хочу убедиться, что вы тот, за кого себя выдаете!
   - "Остановись, мгновенье!" - буркнул Филип. Она кивнула.
   - А какой у него эм-эс-ка-эн?
   - Что-что?
   - Международный стандартный книжный номер, - сухо пояснила Сара.
   - Понятия не имею! - замотал головой Филип. - Но уверяю вас, я фотограф
  Филип Керкленд. Да, клянусь, вы сами-то этого номера не знаете!
   Сара усмехнулась.
   - Поль, тире, три ноля, три тире, десять тысяч один, тире, пять! -
  отчеканила она.
   - Весьма польщен! - сказал Филип.
   - Пустяки! - она тряхнула головой. - Запомнилось только потому, что
  ритмично укладывается. Засело в мозгу вместе с другими де-ка-и-бе-ка...
   - А это еще что за чертовщина?
   - Данные каталогизации изданий Библиотеки Конгресса.
   - Вы библиотекарь?
   - Нет, - ответила Сара. Отошла от окна, снова села в кресло. - Я историк,
  научный сотрудник Библиотеки Конгресса.
   - Так-так... А мусор для чего воровали?
   - Ищу факты, - сказала Сара, голос у нее дрогнул. В нем прозвучали
  одновременно гнев и печаль.
   - Какие факты?
   - Об убийстве. Которые я смогу выставить против убийц моего отца! - с
  вызовом произнесла Сара.
   Филип с интересом взглянул на хрупкую девушку в необъятном свитере:
  каштановые пряди волнами спадают на плечи, по виду никак не скажешь, что
  такая способна на кровную месть.
   - Можете толком объяснить? - сказал он мягко. - И горячиться не надо.
   - Может, вы помните... - начала Сара. - Отец был сенатор-демократ