ый из нескольких глыб дикого камня... Но
  все это другое.
   - Помни причину... - произнес чей-то голос.
  
  
   Обряд подходил к концу. Зачерпнув бокал священного вина,
  первосвященник выплеснул его на алтарь. И исчезло вино в голубой
  вспышке...
   (Там, где-то невообразимо далеко, оно сейчас должно было выплеснуться
  на другой алтарь.
   Сейчас...
   Но не только пространства не существует для Высокого Знания. Времени
  - тоже не существует.
   Поэтому нельзя сказать наверняка, пролилось ли вино на плиты
  шумерского храма, на липкую от запекшейся крови жертвенную плаху,
  венчающую пирамиду ацтеков, - или же капли его упали на алтарь одной из
  христианских церквей.
   А может быть - омочили они простертые над дарохранительницей руки
  проповедника "Вестителей Армагеддона", призывающего свою паству в поход на
  зону F-6, против нечестивцев, мешающих свершиться правосудию Господнему?
   Все может быть...)
   Теперь на алтарь ступили Клеймора и Катана. И сложил руки
  первосвященник, готовясь произнести последние фразы.
   Трое же священников низшего ранга, обеими руками вознеся перед собой
  церемониальные мечи, хором запели молитву.
   Голубые искры посыпались с трех никогда не точенных клинков, сливаясь
  друг с другом, объединяя свой свет... И вот уже в свете этом становится
  различим