я так и сразу же собрался домой. Еще, может, секунд тридцать
  посмотрел на этот странный поединок и уже ногу занес было двигать, как
  вдруг у мистера-незнакомца рука отвалилась. Не та, которой он держал свой
  меч, а другая. Она вдруг оказалась на пути следования меча мистера
  Мак-Лауда.
   Меня чуть не стошнило. Ну да ладно, продышался я кое-как, а дальше
  самое интересное было. Мистер, имени которого я не знаю, приставил себе
  руку на место, и она приросла, как новая. Тут-то я и понял, что это,
  наверное, я свихнулся. Либо на солнышке перегрелся.
   Как я оттуда домой ушел, не помню. Очнулся уже дома, возле
  холодильника с банкой пива в руках. Приложил ее ко лбу и понял, что надо
  теперь подбирать себе клинику попрестижнее. Ведь не дело же общаться всю
  жизнь с какими-нибудь левыми психами...
   Но почему-то в психушку меня не потянуло. А вместо того, чтобы к
  врачу бежать, я помчался к антикварному магазинчику мистера Мак-Лауда.
  Сижу вот неподалеку на ступеньках, пиво пью и слежу. Думаю, что скоро меня
  прямо отсюда скорая помощь заберет.
   Нет, ну в конце концов, надо же мне знать - настоящий я псих или нет.
  Значит, буду я тут сидеть, пока не увижу что-нибудь, что поможет мне
  решить этот мой трудный вопрос. И вообще за этими парнями нужен глаз да
  глаз. А то оглянуться не успеешь, а они уже завоевали