Полутьма. Сгустившийся воздух. Трое, стоящие в отдалении, держат
  вертикально перед собой мечи без ножен - и голубые искры пляшут между
  лезвиями этих мечей, сращивая их воедино.
   А прямо перед ним - алтарь. Глыба необработанного камня. И старик в
  длинном балахоне стоит над этим алтарем, что-то торжественно декламируя на
  древнем языке.
   Где это? Какое время? Какая жизнь?
   ЧЬЯ жизнь?..
  
  
   Алтарь... Алтарь?
   Значит, это храм? Или кирха? Не похоже...
   Гигантский, колоссальный свод нависает над головой. Не могли его
  создать человеческие руки - нет и не было таких строителей. Даже среди
  древних мудрецов и магов, оставивших таинственные развалины циклопической
  кладки.
   Нет, не храм и не кирха это.
   Зиккурат.
   И понял Дункан, что видит он картину не из своей прошлой жизни - а из
  жизни своего Учителя.
  
  
   ...Горести муж не должен
   Всем предаваться сердцем,
   Сам он сыскать сумеет,
   Как утолиться скорби...
  
   Гулко рокочут в тишине слова. Такова акустика зиккурата! Сам
  первосвященник не обладает сильным голосом - да и не в полную силу голоса
  говорит он.
   Голубые вспышки света на церемониальных мечах впереди... Красные,
  волчьи вспышки - сзади, в глазах наблюдающих Крагеров.
   И - главная