- Подождите, Елена Петровна, что произошло? - Саня судорожно сглотнул,
  больше всего он боялся, что сейчас его опять вырвет. В лицо била
  нестерпимая кислая вонь. Так плохо, так стыдно и страшно ему еще никогда в
  жизни не было. Милиционеры потащили его на улицу. Там, под ярким фонарем,
  остановились на несколько минут. Двое санитаров вынесли из подъезда
  носилки.
  
  - Знаешь этого человека? - быстро спросил милиционер, указывая на труп.
  
  - Нет, - прошептал Саня и отвернулся. Глядеть на мертвое лицо, на большую
  аккуратную дырку в виске, обведенную черной пороховой каймой, было
  невозможно.
  
  - Смотри! - приказал милиционер, - Смотри внимательно. Твоя работа. Ты
  знаешь его. Ну?!
  
  - Это Бутейко Артем Вячеславович, - выдавил Саня очень медленно, почти по
  слогам.
  
  - Молодец, - одобрительно кивнул милиционер, - а этот предмет тебе знаком?
  
  В целлофановом мешке лежал пистолет. Не узнать его Саня не мог. Это был его
  новенький шестизарядный "Вальтер", приобретенный этим летом сдуру, по
  случаю, у какого-то пройдохи. Разумеется, никакой лицензии на него не
  имелось, однако Саня не поленился заказать гравировку на рукояти,
  собственные инициалы "А.А.Я.".
  
  ГЛАВА ВТОРАЯ
  
  Улица Святой Екатерины пересекает огромный Монреаль, проходит его насквозь,
  тянется