ебя Варя, - видел
  бы ты, как меня любят, в каком я живу доме, на какой езжу машине, в какие
  хожу рестораны. Причем учти, все это совершенно бескорыстно, просто за то,
  что я такая, какая есть. Ну да, я сплю с ним, и мне это совсем не нравится,
  мне приходится каждую ночь разыгрывать спектакли на водяном матрасе, но все
  остальное у нас отлично. Он обязательно женится на мне, возможно, я даже
  сумею родить ему ребенка. Недавно меня обследовали в американской клинике и
  сказали, что я вовсе не бесплодна. Ты вдалбливал мне, что любовь - сопливое
  вранье, нормальный человек может любить только самого себя. Тебе нравилось
  повторять, что каждый мужик в душе такой же скот, такой же маньяк, как
  Рафик Тенаян, просто у Рафика отказали тормоза, и он попался. Был бы чуть
  хитрее, сумел бы и без всяких психотропных средств перетрахать хоть сотню
  малолетних дур вроде меня. Тебе нравилось делать мне больно, ты получал
  особое удовольствие, когда я плакала, как будто мстил мне за тот
  единственный добрый поступок, который совершил, спасая мне жизнь. Наверное,
  теперь мы квиты. Раньше мне хотелось плакать, когда я вспоминала, как ты
  сказал, что тюрьма для тебя хуже смерти, и ты вряд ли выйдешь оттуда живым.
  Потом мне это стало безразлично. А теперь я боюсь только одного: