ин выскочили "милиционеры" и одетые в штатское мужики
  зверского вида, направив на них стволы пистолетов и помповых ружей.
   - Связать! - коротко распорядился "полковник милиции", руководивший
  "спецназом", мельком глянув на водителей, и направился к фургонам.
   - Эй, начальник, - окликнул его один из шоферов, - а я ведь тебя знаю.
   "Полковник" резко остановился, споткнувшись на полшаге, повернулся всем
  корпусом к водителям, и ему очень не понравились взгляды молодых мужчин,
  какие-то слишком уверенные, презрительно-угрюмые, без капли страха или
  недоумения. А особенно не понравились глаза окликнувшего, дерзконасмешливые,
  умные, с искрой силы и угрозы.
   - Не помнишь меня? - продолжал водитель. - Год назад мы с братом
  проезжали Калугу, я вышел купить сигарет, а твои шестерки в это время напали
  на брата, вышвырнули из машины, - шикарный такой джип был, "лэнд круизер", -
  а когда брат кинулся на них, кто-то выстрелил ему в живот. Ты же сидел в
  "тойоте", сзади, наблюдал. Я тебя тогда неплохо разглядел, да и ты меня
  наверное не забыл, Петр Петрович Фоменко... Гитарист. Ну, вспомнил? Вот мы и
  встретились наконец.
   - Убрать! - махнул рукой внезапно вспотевший "полковник", отступая на
  шаг, и в тот же момент началось то, что не могло ему присниться даже в
  страшном сне.
   Задние дверцы фургонов вдруг распахнулись, и на землю посыпались люди в
  пятнистых комбинезонах с пистолетами-пулеметами в руках. Раздались