ние, старые матерые журналисты пили водку, курили дешевые
  сигареты и готовы были ухватиться за любую, самую паскудную работенку, лишь
  бы деньги платили.
   Для Лены Полянской этот стеклянный урод был родным домом. Здесь она
  проходила практику, когда училась в университете, здесь во многих журналах
  печатала свои статьи и очерки. На каждом этаже у нее были знакомые,
  приятели, друзья.
   Два этажа, занятые редакцией журнала "Смарт", были самыми шикарными во
  всем здании. Комсомольский дух прежних обитателей выветрился совершенно, и
  пахло теперь как в богатом капиталистическом офисе - гигиеническим парфюмом,
  кондиционированным озоном, дорогой туалетной водой.
   Тихонько стрекотали компьютеры, мягко и мелодично позванивали телефоны,
  сотрудники бесшумно проплывали по пушистым коврам - все в дорогих строгих
  костюмах, а если кто изредка и появлялся в джинсах, то это были настоящие,
  тоже очень дорогие джинсы.
   Лена открыла кабинет, сняла пальто, размотала шарф. Распустив еще влажные
  волосы, она причесалась перед зеркалом и, вглядываясь в свое отражение,
  заметила, как осунулось за эту ночь лицо. Она не только не спала, но и не
  ела ничего со вчерашнего дня.
   Буфеты на первом и двадцатом этажах были еще закрыты, да и еда там
  довольно поганая. Но у секретарши главного редактора всегда имелся отличный
  чай и всякие валютные деликатесы в холодильнике.
   Причесавшись, приведя себя в порядок, Лена