Охранники распахивали перед ним двери, молоденькие длинноногие девочки в
  бутиках ласково щебетали, томно закатывали глазки. Со стороны это выглядело
  довольно дико. Но Азамату Мирзоеву было совершенно все равно, как он
  выглядит со стороны.
   В половине одиннадцатого торговый центр затих. Внутри было пусто.
  Продавцы, охранники, повара и официанты нескольких кафе бесцельно бродили по
   Залам, дремали на стульях, негромко переговаривались, и голоса гулко
  разносило ленивое вечернее эхо.
   Из ярко освещенной бильярдной был слышен глуховатый стук шаров. Играли
  двое. Тощий кавказец в приспущенных трикотажных штанах с лампасами казался
  бедным неопрятным стариком рядом со своим крепким широкоплечим партнером,
  впаянным в тугие кожаные джинсы и черную водолазку.
   Еще несколько штрихов - и кавказец со своей жалкой внешностью мог бы
  запросто пополнить ряды нищих в каком-нибудь подземном переходе. А его
  партнер, если чуть припудрить и добавить рокового блеска зеленоватым глазам,
  вполне украсил бы своей мужественной физиономией пластиковый щит с рекламой
  "Мальборо" над тем же переходом.
   На самом деле они были почти ровесники. Обоим около пятидесяти. Роскошный
  торговый центр с его мебельными, антикварными и ювелирными салонами, с его
  бутиками от всяких кутюрье, автостоянкой, с накачанными охранниками в
  полувоенной униформе принадлежал неопрятному, небритому лицу кавказской
  национальности, вечному всемогущему Азамату