не хотела Цитруса. Она была злая,
  надменная, чересчур умная.
   Чтобы заработать на жизнь, Цитрус выучился портняжному ремеслу. Он шил
  брюки и джинсы, мужские и женские. Люди доброжелательные про него говорили:
  "Поэт Цитрус? Тот, который шьет брюки?" Люди менее доброжелательные хмыкали:
  "Брючный портной Цитрус? Тот, который пишет стишки?"
   Но слава, даже бедненькая, вялая, кухонная, все не давалась. Никак не
  желали запомнить, кто такой и как зовут. Редко звонили. Еще реже приглашали
  в гости. И совсем не интересовались стихами. Только джинсами, которые он
  научился шить ловко, "под фирму".
   Поэту мешал неистребимый хохлятский говорок. Не хватало образования для
  умных кухонных разговоров. Он пытался компенсировать этот досадный изъян
  мрачностью, легким налетом экстравагантного хамства, еще чем-то, однако без
  толку. До судороги, до истерики хотелось всюду слышать собственное имя, и
  чтобы московские девки, телки-метелки, которые не перекисают даже к сорока
  годам, глядели более пристально в добролюбовские очочки поэта-брючника.
   Все переменилось в один миг, ясным апрельским вечером в какой-то
  случайной чужой квартире. Цитрус встретил Ее. Ирину. Свою главную и
  единственную любовь. Увидел и пропал. Перестал грезить о множестве
  податливых восхищенных гетер. Захотел только эту, ее одну, и никого больше,
  прямо сейчас, сию минуту,
   Сошел с ума. Решил, что вот она - единственная, навсегда.
   В художественном