исчез. Остались арабы и
  главный сторож - девка. Фрейлейн Инга. Ее автомат всегда наготове.
   Бренер щелкнул зажигалкой. В кромешной темноте мелькнуло белое лицо Инги,
  закрытые глаза. Она спала на спине, крепко прижав к груди автомат. А что,
  если?.. Нет, глупо. Зачем? Рядом, в соседней палатке, спят арабы, он не
  успеет пробежать и нескольких метров. Да и куда бежать? Пустыня...
   И все-таки он осторожно протянул руку, сам не зная зачем.
   - Вы хотите выйти, господин профессор? - она вскочила и схватилась за
  свою пушку.
   - Я хочу покурить, фрейлейн.
   Вспыхнул фонарик, она протянула ему сигареты.
   - А куда делся ваш любезный шеф?
   - Не ваше дело, - произнесла она быстро и как-то очень уж грубо.
   - Это не праздный интерес, фрейлейн. Я хотел бы знать, долго еще мне
  придется торчать в этой вонючей палатке? Я пожилой и не слишком здоровый
  человек. Я привык принимать душ каждое утро и каждый вечер. Эта ваша
  бандитская романтика меня вовсе не восхищает.
   - Вам придется потерпеть, профессор. - Инга приоткрыла полог палатки,
  закурила.
   В лицо брызнул мелкий колючий дождь.
   - У вас, вероятно, возникли проблемы? - спросил Бренер сочувственно. - Вы
  ведь тоже торчите здесь в пустыне не ради романтических впечатлений. Ваш
  шеф...
   - Заткнитесь, профессор, - рявкнула Инга.
   - А почему, собственно, я должен заткнуться, фрейлейн? Я пожалуюсь вашему
  шефу, или как он там у вас называется? Лидер банды? Партайгеноссе?