рядом с летчиком сел человек в полицейской форме, но на
  сей раз вторым пилотом был Аллен.
  
  - Часто выходишь на связь? - спросил он.
  
  - Четкого расписания нет, - ответил Монаган. И получил пистолетом по скуле.
  Пошла кровь.
  
  - Каждые четверть часа, - сказал Монаган, - но необязательно с точностью до
  минуты.
  
  Вертолет неторопливо пролетал над Потомаком, слева виднелся мемориал
  Линкольна, машины на Рок Крик Парквей, прямо по курсу - обелиск Вашингтона,
  белая, устремленная в небо шпага, серые правительственные здания на
  Пенсильвания- и Конститьюшн-авеню, красивые зеленые лужайки Молла, потом
  свернул к югу, промелькнул самолет, садящийся в Национальном аэропорту, и
  впереди показался склон холма, люди на нем, завидя приближающийся вертолет,
  стали прятаться. Их сотни, подумал Аллен. Там, должно быть, сотни
  полицейских. Но где же Уильямс?
  
  Вертолет с двумя полицейскими на борту ни у кого на земле не вызывал
  подозрений. Справа кружил еще один вертолет. Монаган запросил по радио:
  
  - Участок. Есть новые распоряжения?
  
  - Вас понял. Наблюдать местность возле особняка