- Ну что, привезли Бобакова? - спросил Наумов.
   - Скоро будет.
  
  
   Впереди конвойный и сзади конвойный. А по бокам стены, а на окнах
  решетки. Значит, опять поедет он далеко на север. А там проволока да
  лесоповал. Только вот коридорчик незнакомый. Не в МУР его привезли, а
  куда?
   - Начальник, - спросил Бобаков, - куда привез-то?
   - Молчать. Узнаешь.
   Нет, с ними не поговоришь. Не те люди. Конвой он и есть конвой.
   У дверей с цифрой двадцать один конвоир скомандовал:
   - Стой!
   Бобаков посмотрел еще раз на дверь. Очко. Значит, повезет, мальчонка.
   - Товарищ майор, арестованный Бобаков доставлен.
   И тут на стене Бобаков прочитал плакат о лучших работниках милиции
  Московской области. Вот это да... Зачем его сюда привезли?
   - Заходи, - коротко скомандовал старшина.
   И он вошел.
   В комнате сидели двое.
   - Садитесь, Бобаков.
   Он сел, устроился удобно, а глазом уже наметил пачку сигарет.
   - Закурить разрешите, гражданин начальник?
   Так спросил, для разговора. Точно знал, что начальник разрешит. В
  розыске ребята работают не вредные. Потому что жизнь у них не приведи
  господь.
   - Курите.
   Бобаков взял сигарету, чиркнул спичкой, затянулся глубоко.
   - Начальник, зачем меня в область привезли? Я дальше Тушина не езжу.
   - А у нас с вами, гражданин Бобаков,