ня было воскресенье, и люди пришли потанцевать, поговорить в
  музыкальные паузы, а главное - посмотреть программу. Они нарядно оделись,
  и именно эта некоторая чопорность, отсутствие надоевших джинсов и курток
  придавали происходящему особенную торжественность.
   Валера занял лучшие места, почти у самой площадки, на которой
  начнется представление. Только Олег сел за стол, как музыка смолкла и
  погас свет. И сразу же вспыхнули разноцветные софиты, и знаменитая труппа
  варьете начала свою программу.
   Программа была красивой. Именно красивой. Потому что танцевали
  симпатичные девушки, певцы исполняли славные песни, даже иллюзионист,
  роковой красавец в черном фраке, показывал смешные фокусы.
   Хорошо было Наумову сидеть за этим столом, чувствовать тепло друзей,
  смотреть на красочный мир танца. Он даже девушку одну приметил. Высокую
  блондинку в темно-синем костюме. Славная была девушка и танцевала хорошо.
  И на какое-то время Олег забыл о предшествующих трех днях. О бесконечной
  гонке, об утомительном копании в старых документах. Это был его вечер. Он
  стал подарком. Таким редким в его беспокойной работе и, как он понял
  сейчас, в неустроенной жизни. Впрочем, в последнем он был виноват сам. Но
  невозможно жить только работой, редкими, почти всегда одинокими
  посещениями МХАТа, эпизодическими вылазками в кино. В